nu3VaMnT3.........

oLAPPp....iaa tnIa Un ti3mPsiN q NO pasaba x aKI.....stoS tiemPOs han sido int3resAnts.....sorpr3ndnts parA mii....3n r3novAción d alguNos aspeCtos d mi vidA...en fiN...moMntos d r3flexióN....

FInaLIc ia mi trimestr3.....sigo coN el q vi3ne.....ocTavOOooo .....brrr brr d soLO mncionaRloo mi ment3 revolot3a....(jaja stA taN acostuMBrAdA A hacrLO)...

en FiN......les cuentO q he sTAdo leYndo Un libro q me prsto un bu3n amIgo, "la LIbertAd" (shopenHauer) .....aúN no lo trmInooo jeje dbido a q ncontr3 entrE los Libros q tngo en ksA ( q desAfortunadAment soN pokos jeje) uno q se LLama "almas gMlas y almas CompañerAs" (eliZabetH clare PROPhet)....pro d esOS les habLAre cuando los trminee....q será prontoo jeje

HOy les deJO con un cortom3trAg Q m agrAdo...



y Les dJO un poEma d AleJAndra PisarniK, poetista argentiNa.....compartiendo opiniones con uNa d mis mejores amiGass....comentAbamos q noo nos gustAba del todo su poesiA, por que parece muY repetitiVA, las palAbrAs q empleA no soN kiza las más aDecuadas, prO kienes soMos nosotrAs parA JUzgar a kien por su melancolíA xpresó lo q vivio, lo que sintió???

en fin, a Mi me encanto stA que les dejaré, se llama Tangible ausenciA



Que me dejen con mi voz nueva, desconocida. No, no me dejen. Oscura y triste la infancia se ha ido, y la gracia, y la disipación de los dones. Ahora las maravillas emanan del nuevo centro (desdicha en el corazón de un poema a nadie destinado). Hablo con la voz que está detrás de la voz y con los mágicos sonidos del lenguaje de la endechadora.

A unos ojos azules que daban sentido a mis sufrimientos en las noches de verano de la infancia. A mis palabras que avanzaban erguidas como el corcel del caballero de Bemberg. A la luz de una mirada que engalanaba mi vocabulario como a un espléndido palacio de papel.

Me embriaga la luz. No nombro más que la luz. Quiero verla. Quiero ver en vez de nombrar.

No sé dónde detenerme y morar. El lenguaje es vacuo y ningún objeto parece haber sido tocado por manos humanas. Ellos son todos y yo soy yo. Mundo despoblado, palabras reflejas que sólo solas se dicen. Ellas me están matando. Yo muero en poemas muertos que no fluyen como yo, que son de piedra como yo, ruedan y no ruedan, un zozobrar lingüístico, un inscribir a sangre y fuego lo que libremente se va y no volvería. Digo esto porque nunca mas sabré destinar a nadie mis poemas.

Vida, mi vida, ¿qué has hecho de mi vida?

Hemos consentido visiones y aceptado figuras presentidas según los temores y los deseos del momento, y me han dicho tanto sobre cómo vivir que la muerte planea sobre mí en este momento que busco la salida, busco la salida.

Volver a mi viejo dolor inacabable, sin desenlace. Temía quedarme sin un imposible. Y lo hallé, claro que lo hallé.

La aurora gris para mi dolor infuso, me llaman de la habitación más cercana y del otro lado de todo espejo. Llamadas apresurándome a cubrir los agujeros de la ausencia que se multiplican mientras la noche se ofrece en bloques de dispersa oscuridad.

Luz extraña a todos nosotros, algo que no se ve sino que se oye, y no quisiera decir más porque todo en mí se dice con su sombra y cada yo y cada objeto con su doble.


SperO q haYA sido de su aGRaDOO.....LEs dejOOO muchos besOSss y abRAzoss.........y q tngAn una LIndA SEMana, NOS VEmOS EN la proxiMa publikción...jeje.....